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De prostitutas y pájaros azules: el viejo borracho de la poesía ha vuelto lúcidamente feroz

"No es difícil hacer pedazos un poema malo. Es mucho más duro deshacerse de una mujer que antes era buena"

Hace tan solo unos meses, la versión norteamericana de la revista Vice publicó una entrevista con John Martin: el mítico editor de Charles Bukowski fue una de las personas que más confió en él y en su literatura, y se convirtió en una especie de mecenas al mismo tiempo que en uno de sus mejores amigos. La recepción de la entrevista fue un éxito, y no porque todo lo relacionado con el gran Charles siempre corra como la pólvora entre sus devotos, sino porque su contenido era absolutamente revelador: por lo visto, el icono borracho y putero de la literatura era en realidad un hombre apacible, tranquilo, tímido y no tan “maldito” como su literatura prometía

¿Había caído un mito? ¿O acaso es que tendemos a magnificar las cosas, a crear historia sobre los cimientos temblorosos de la imaginación y luego, cuando caen, nos dan un disgusto? Para nada. Porque el lector atento y el fanático enamorado sabrán que la vida, la obra y el corazón de Charles Bukowski siempre se debatió entre la oscuridad y la lucidez, entre las prostitutas y los pájaros azules, entre la escritura y la observación más exacta de esta vida contradictoria. Todo esto es, precisamente, lo que encontramos en uno de sus libros póstumos, titulado La noche desquiciada de pasos. Un conjunto de poemas inéditos de distintas épocas que apareció en Estados Unidos en 2001 y que ahora la editorial Visor recupera en la que es ya la mayor colección de libros de Buko en nuestro idioma.

Poesía inagotable, llena de alcohol inagotable, y llena de amor inagotable. La noche desquiciada de pasos no son poemas exactamente desechados, sino más bien aquellos que no encontraron su lugar en un libro exacto. Poemas que según Eduardo Iriarte, su prologuista y traductor en España, ayudan a los lectores primerizos a adentrarse en el especial mundo del escritor, pero también suponen una continuación fascinante para el deleite de sus coleccionistas y, por qué no, para el de sus detractores. Poesía inagotable, sí, llena de dolor inagotable, de oscuridad inagotable, y de también una inagotable fortaleza para lograr esquivar las balas que el mundo nos dispara.

Escribe Bukowski en el poema Solo soy yo, que él es "un ser humano de lo más impopular", que "debería haber nacido rana", o tal vez bajo la apariencia de "un pájaro carpintero de cresta roja". Nosotros pasamos las más de 400 páginas de este volumen, y no podemos hacer otra cosa que contradecir a nuestro maestro: menos mal que nació persona, menos mal que sus entrañas estaban llenas de sangre con olor a vino tinto, menos mal que un día decidió aporrear con tristeza la máquina de escribir a la que tanto amaba. Menos mal que existes, Charles. Qué habría sido de todos nosotros sin ti.

DOS GATOS DUERMEN ABAJO Y LA MUERTE EN SÍ NO SUPONE NINGUN PROBLEMA

tienes que esperar pacientemente algunas noches

y no dejarte amargar por el roce de la Humanidad.

tienes que esperar pacientemente algunas noches

a ser posible solo

sin pensar mucho en nada

solo con la máquina de escribir

el puro

la bombilla eléctrica.

tienes que esperar pacientemente algunas noches

el momento preciso

para salir del bache.

hay algo espléndido en este ritual mientras

llegan pensamientos curiosos y sencillos

(ahora mismo recuerdo que la

matrícula cuelga por un tornillo del

parachoques de mi coche).

hay que esperar pacientemente algunas noches

no por tal o cual o lo de más allá

sino porque es lo más sensato.

tienes que esperar pacientemente algunas noches

no porque merodeen asesinos por las calles

no por el recaudador de impuestos

ni porque eches de menos la danza de la vida.

de pronto decido

ahora mismo que

mañana le pondré oro tornillo a esa matrícula medio suelta

porque esos es lo que impide que la matrícula y mi mundo se desmoronen

pequeños actos desesperados

como se le permitan a uno

seguir librando la lucha justa tras

esperar pacientemente

durante la noche más oscura.

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